Maria Mereré

Que graça.

2011-09-21T12:02:00.000-07:00

Quando eu era mais nova, procurava pessoas como eu: tímidas, introvertidas e com vida interior rica de idéias. Procurava amigos nos grupos de teatro, nos cursos de pintura e nas aulas de balé. Queria encontrar alguém com quem pudesse passar bastante tempo conversando sobre minhas preferências musicais, meus diretores de cinema prediletos, atores e atrizes que amava, meus sonhos, desejos e paixões e mais, queria ser compreendida em uma dimensão talvez irreal para um relacionamento. Queria alguém como eu mesma. Alguém com quem a divergência de idéias fosse mínima, a diferença de interesses não existisse e os objetivos fossem exatamente equivalentes em todas as proporções e medidas. Hoje, após 20 anos muito bem vividos, eu pergunto: que graça tem tudo isso? Que aventura existe em encontrar alguém que não possa distanciar suas opiniões das minhas? E daí se ele não escreve português correto? Talvez ganhe mais dinheiro que eu, mas essa não é a questão. Não é dinheiro, não é inteligência e também não é amor. Não é amor, pois até isso passa. É a graça. Qual é a graça de ter alguém que sempre sabe a resposta para tudo, que leu todos os livros, que assistiu a todos os filmes e já foi a todas as óperas em Bariloche? Chatice. É mais legal alguém que mergulhe em minha loucura cotidiana e ao fim do dia ainda me diga: não sei! Quero descobrir junto, quero talvez o oposto do que eu mesma seja. Ultimamente, estou desejando o bem sem olhar a quem e isso é libertador demais! Não interessa se tal pessoa não tem nada a ver comigo, eu não estou querendo ficar completa não. O que eu quero é conhecer o que eu ainda não vivi, porque não estou esperando nada nem ninguém e também não crio castelos e pedestais nas nuvens: eu vejo as coisas como elas são. E se fulano me faz bem, não ligo para o abismo colossal entre nossas personalidades: estou rindo e gozando como sempre fiz e dane-se o resto.

Acredite.

2011-07-14T19:45:00.001-07:00

A explosão: Chantal Biya.

2011-06-21T06:58:00.000-07:00

Chantal. O nome já é audacioso por si só. A primeira-dama de Camarões é uma explosão de mulher. O Santo papa perderia o rebolado em frente a tamanha malemolência e luxúria. Talvez nas terras quentes de Camarões Deus permita tal despudor de cores de arder os olhos. A mulher é a Folia dos Reis, a Tomatina da Espanha, a Murga uruguaia, um filme de Almodóvar. A cara de Buda, dourada; os cabelos de leoa no cio pintados de vermelho, laranja queimado. E que cabelos! Um soneto capilar inacreditável ao primeiro olhar. A primeira-dama põe qualquer rainha egípcia a chorar de vergonha, de medo. E as roupas? Lady Gaga é um pintinho molhado tentando alçar vôo diante das garras de Madame Byia. Qualquer um há de baixar os olhos ao topar com esse monumento faraônico de design romano e quentura marroquina. Oh, mulher dos infernos! Entrou no túnel do tempo e veio cair aqui, direto dos anos 80. Chantal devia ser Rainha da bateria da Mangueira, garota da laje no Rio de Janeiro, a Eta Carina e ponto. Mas Chantal é a primeira-dama de Camarões e mora em um palácio. Palácio Mvoméka. Chantal é a Supernova de Camarões. Chantal Biya tem um fake no orkut, apenas um! Chantal tem página no FaceBook, a Chantal real, é ela mesma que posta as fotos e tudo mais. Todos amam a Rainha Chantal : "tu es belle my first lady", diz um admirador no FaceBook. Ai de quem não amar. Viva a primeira-dama!

A Arte de Persuadir.

2010-11-27T15:22:00.001-08:00

A loucura dos outros.

2010-05-09T17:01:00.000-07:00

Todos nós somos bastante loucos. Adoramos cultuar a loucura como se ela fosse a melhor desculpa para nossas mentes fragéis e corações moles. A loucura não nos deixa dormir: sacode nossos nervos atentos e arregala nossos olhos como uma agulha fina. Perdemo-nos, assim. Os maiores artistas possuíam problemas psíquicos e esta era maior expressão de sua genialidade. A dor que nos acompanha todos os dias também é parte da nossa loucura. O pânico, o medo, a insensatez.Tudo que nos é cobrado provém da razão mas, paradoxalmente, encontramo-nos cada vez mais desequilibrados. Queria a minha vida assim: contemplativa. Admirar as artes, observar pessoas, ler belos livros e comer coloridos pratos. Queria poder escrever um texto onde as regras gramaticais estivessem mortas, queria escrever um texto simbolista, só de palavras voluptuosas e incandescentes. Não quero morrer no jardim de minha casa, com uma faca nas mãos e a faca nos punhos. Não quero ameaçar a humanidade com uma faca em seu pescoço e uma flor em minhas mãos. Não quero fazer sentido, cobram tanto significado em nossas vidas, tanta racionalidade. E eu, sem prefácio, sem corpo, sem dicionário e complicadíssima: não sei fazer sentido. Talvez eu seja uma hippie enrustida de merda, mas hoje não quero ser nada, quero ser feliz.

Every breath we drew was hallelujah.

2010-02-04T01:19:00.000-08:00

All I've ever learned from love was how to shoot somebody who outdrew you. And it's not a cry that you hear at night, it's not somebody who's seen the light, it's a cold and it's a broken hallelujah.

O segredo da mulher que tem só aquilo.

2009-02-22T14:34:00.000-08:00

O segredo da mulher que tem só aquilo é difícil de se contar
A mulher que faz só aquilo, faz também para agradar
Ninguêm sabe seu nome, nem liga para seu gosto
A mulher que tem só aquilo morre de tudo, menos desgosto

A mulher que tem só aquilo não é mais menina
Freira, negra ou concubina
Adoça o peito e deixa gozar
O podre, o leite e o paladar.

Mulher arrancada, dilacerada de descarinho
Torço, prego, finjo e definho
Em gosto doce de sangue a tilintar
O comodista que julga acendrar:

A mulher
O segredo
A lama
O medo.

Sobre a acidez da pele.

2009-01-26T18:07:00.000-08:00

Minha língua gonorréica dissolve em tua pele ácida.

Este! Não aquele.

2009-01-18T14:25:00.000-08:00

É tão triste não saber quantos escritores maravilhosos deixarei de ler.

A Outra Mulher.

2009-01-14T10:31:00.000-08:00

Em sua cabeça há zumbis alados

Dois monstros de sete cabeças

E uma cabeça de ouro

Argentíssima

Mulher prateada

Mulher de dois sóis

Um menino de cabeça raspada

Desamarrem os sinos de todas as catedrais

Movam as montanhas em círculos

Ressuscitem sua Majestade

Pois ela está chegando: a outra mulher

Não a mesma, não a de sempre

Ela não está marcada por funerais da alma

Ela não está marcada por doenças do coração

Ela é apenas outra mulher

Pronta para vencer.

Sobre a fala muda de meus olhos e o cheiro doce da tua pele.

2008-12-05T14:09:00.000-08:00

Duas consciências retardadas no tempo
Nuas como flores decapitadas e decrépitas.
Minha languidez aperta o pêssego da tua pele
E você não reconhece,
Esconde as cerejas nos bolsos
E parte escondendo pêlos, lábios e peitos.
Não busco a tua inteira compreensão de quem sou,
Não quero a grandeza do que você é.
Contento-me com o prelúdio de qualquer coisa
Que eu invente, que seja real ou fantasia.
Recuso o escuro onde palavras são ditas,
tremelicando meu ventre e aguçando meu plexo solar.
Recuso teus mistérios e medos.
Repuxo-me inteira de desperdiçar-te assim.
Puro óleo negro escorre de meus pulsos cerrados e duros.
Tu és minha orgia de cores.
Mas nunca capturarei aquele ponto escravo e neutro do que você é.
Nunca poderei reconhecer se me queres por trás dos olhos.
Te cobiçando inteiro, terei o vazio absoluto.
Você é carne de gente escorrendo entre sangue humano,
Penetrando em todas as carnes medonhas, sublimes e colossais.
Desejando incompletamente, suplicando parcialmente
Apenas pelo roçar de teus lábios,
Por olhares desatentos,
Pela chave de coxas cruzadas,
Por teu suor de madrugada,
Pelo gosto salgado de teus pêlos,
Por tua convulsão entre meus joelhos,
Minha ebulição na tua boca
E meus dentes monstruosos de volúpia.
Serei escrava de pouco
E guardarei a esperança
De nunca saber-te inteiro.
Confessar-te no meu colo
E abrir a boca com línguas
Para marcar tua chegada.
Você: fragmentado em mim.

2008-11-29T15:08:00.000-08:00

A janela do meu quarto é uma janela para o mundo. E não importa quantos livros li ou irei ler. A janela sempre estará ali, parada. Pronta para que qualquer analfabeto de alma ou de cabeça cheia penetre. A janela da indecisão do amanhã. A janela que diz que existe amanhã, que diz para planejar o amanhã e esquecer-se de si. E esquecer-se de si significa deixar de existir. Deixar de existir é esquecer-se agora e parar no tempo, cobrando e materializando esperanças do próprio peito. Mas quero morrer cheia de desilusão. Desilusão dos meus sonhos, de minha carne, de meu pensamento, de minha alma. Apodreça o amanhã pois ele me mata. Ele coça como formiga mordendo e assim minha cosnciência ressucita e me agita para dizer que o amanhã existe. Este amanhã matou meu dia, matou meu hoje. Este amanhã matou-me.

O Horror.

2008-11-20T08:06:00.000-08:00

Gritaram meu nome na rua alto demais e tampei meus ouvidos. Mas não era meu nome, era apenas aquela palavra designativa que referia-se a mim. Tive medo. Não gostei do nome que me deram. Achei injusto. Uma dor iniciando nas pontas do pés começou a corroer-me toda e vesti a carapuça do nome. Achei injusto novamente. Compararam-me com outras pessoas, gente vulgar. Poucas eram minhas amigas e compararam-me com elas. Disseram que eu era ruim, que eu estava mal. Senti o gosto podre do nome grudando no céu de minha boca. Ri da minha própria dor por deixar doer o fel de tanta gente vulgar em mim. Não podia! Eu sou forte! Mas me deram um nome duro. E quando alguêm dá a ti um nome, este alguêm pinta sua cara com cores próprias, duras e sem permissão. Meu tórax fechado e comprimido dentro de mim, e dentro daquele nome. Coisa mais horrível quando te dão um nome. O meu era feio, horroroso, medonho! Tive medo de novo. Esse nome ficou martelando dentro de mim como se já fosse meu há anos, como se estivesse para nascer dentro de mim mas que fora abortado por gente de quinta categoria; alimentado, criado e continuasse vivo; mas não me pertencesse, apenas me taxasse.
Esse nome perturbava minhas noites, arrancava minhas felicidades, porque ele estava ali. Maldito, maledicente, encarnado. Ali! Eu era o nome, o nome grudava em mim e me caia bem mas eu não poderia aceitar ser escrava de um nome sujo dado por gente vulgarissíma. O nome nasceu da merda e na merda se criou. Meu nome, meu! A bile começou a corroer meu fígado pois em mim foram nascendo buracos, vazios não preenchidos e desgastados. Partes de mim foram caindo e despedaçando-se como lepra, porque eu não era eu, eu era o nome. E eu não quero esse nome, não fui eu que escolhi! Minha cara não é medonha, meu corpo não é terreiro de maldições. Esse nome não é meu e não aceito esse nome. Sou forte!

Canto do olho.

2008-09-19T08:04:00.000-07:00

Te vi pelo canto do olho por uma luneta embaçada. Você também me viu. E me olhava como um desses pombos que se aproximam com tato e recuam com fome. Eu, medrosa. Olhando mais pela luneta, vi tua boca cheia de vento quente e teu sorriso pardo. Cada lanceio de energia de teus músculos era uma vida para mim, terremoto na minha ilha, bala de canhão em meu território: ébrio. Próximo a nós dois e tão longe de tudo há um muro. Um muro feito de medo humano de gente.Nos arrastamos até aquele sonhado e impossível momento onde nossa bomba nuclear interna explodirá expelindo o teu, o meu, o nosso anseio. Meu sussurro irá subir na sua espinha como uma querela agreste. No ápice de nosso esplendor molhado ecoaremos um grito ereto, um grito fino de rebelião. Eu, você. Você, eu.

Crianção.

2008-09-05T06:32:00.001-07:00

Quero requestar não pelo que tenho de forte:minha cara fechada e careta grave; mas pela minha comoção. Quisera encontrar perdido meu lado pícaro. O pilantra que se esconde atrás de meus olhos discretos porque procuram abrigo. Minha cara é um esconderijo; nem muito bonito nem muito feio, lugar onde posso ser essa poção de mais ou menos e criar um mundo em cima do muro. Nunca aspirei ser mais do que sou. O peso que confiro ao mundo já fora tomado por um crianção. Menino de sorriso amarelo e dentes largos. Neguinho descalço na rua.Miudinho. Neguinho da boca rubente e de pernas curtas que sente que mente e desmente essa mente demente e ausente de um coração depoente que finge que mente, mas sente. Essa cara preta jogada ao chão e implorando igualdade e poder,poder fragilidade. Ainda me torno um crianção.

Rei Bento.

2008-08-04T16:21:00.000-07:00

Filho do tempo. Bebi dose forte do teu momento e gastei aquele veneno lento em um sufoco de

descontentamento. Esse teu tom, teu acento. Vem, procura meu alento porque essa dose do tempo é o lanceio do firmamento que um tijolo rebento rebentou nesse momento. Ah, filho do tempo. Esse arrancamento de delícia destrói meu fino argumento. Nessa rima pobre te contento como o Rei Bento. Solta esse teu lenimento e me coroa como teu tento para pintar esse momento do teu nascimento, rebento.Meu açodamento é por conta desse teu embelezamento Rei Bento. Esse teu olho de índio ao relento me causa afobamento de te ver nesse momento. Belo preto índio branco, rebento.

Porém há de ser belo...

2008-06-22T17:05:00.000-07:00

O amor está com a sola surrada. Seus passos não são mais os mesmos e nem seu som surpreende. Palavra desgastada com o tempo do marasmo e do desserviço. Criemos outro significado para o amor: menos belo, menos emocionante, menos fictício. Tal sentimento já foi revisto, estudado e destrinchado pela poesia, música e cinema. Metamorfoseado em sexo e paradoxos. Essa extrema devoção afetiva em desfile pela história de filósofos, guerreiros e deuses é a epítome da existência humana e o objetivo de cada coração vão e cada alma penosa deste mundo. Inventaremos sim outra acepção para pequena palavra. Mas como inventar se não posso entender? Que direi eu do maior invento da raça; do amor de Platão: ideal, puro e tão logo trabalhoso.Que diria Eros, abdutor de Psiquê, de tal dificuldade e arrogância querer reinventar o amor em palavras não ditas, em poemas não escritos?Não sei explicar tal afetação nem definir meus pensamentos quanto à abstração de tal sentimento que nos devora por sua falta, que nos consome em sua presença. Inventemos o amor e seremos felizes. Não nos deixemos apaixonar nem procuremos tamanha admiração por outrem; não esperaremos sermos arrebatados pela lança de Eros para podermos acordar de nosso sono profundo de desamor, de falta de inspirãção, de medo. Apaixonemo-nos já para não perdermos a hora. Pelo ônibus que partiu antes da hora, pela maçã na geladeira, pela noite bem dormida. Apaixonemo-nos pelo sol que nasceu de novo, pela obra-prima de todas as manhãs, pelos pés no chão. Porque essa canção bela que nos toca e encanta e fala coisas de amor é bela e mentirosa. O amor não é fácil. A psiquê do homem está esmagada pela contemporaneidade. O encontro espiritual entre incompreensões, os olhares cruzados, as mãos trêmulas e o peito palpitante são delicados. Aquele momento primordial de benção, desentendimento oportuno, tensão, flores, lágrimas, apetite e duas almas; é difícil. Quem inventou o amor? Quem inventou 2 em um ?Quem imaginou tal epopéia? É triste, é belo, é reinventado.Inventarei outra palavra mais bela para o Amor. Só me falta imaginação.

2008-06-22T16:24:00.000-07:00

Toda essa beleza que te veste é a doce brisa do meu coração que te procura.

Maçã .

2008-05-20T11:34:00.000-07:00

Não importa o verso intacto, eu quero a poesia suja e crua das favelas e sarjetas.O gosto podre dos quartetos adormecidos ,abortados como palavras sem rima e poemas sem ritmo. Quero que desse fosco de palavras feitas para retorcerem o ócio cresça a semente da maçã mordida. A maçã do pecado, a maçã do amor rompente no peito. Quero que nasça um verso que não brilhe, não chore, nem sorria. Um verso simples que sinta o que diz e transforme o dizer.

Vanessa.

Um par de sapatos.

2008-05-11T14:19:00.000-07:00

Um par de sapatos desconhecidos embaixo da minha cama. Um par de sapatos com cheiro de madeira molhada. Um par de sapatos perdido. Se fossem teus; ai, nem sei o que sinto. Uma volúpia de risos invadiria as janelas do meu quarto , amassaria meus lençóis, minha cama...
Antes; bocas doces e pele cálida. Músculos fortes e olhos fechados. A mordida na maçã pela manhã ainda com gosto de café e pão. Campo de girassóis pintados de vermelho pingando à chuva morna. Durante; dias inteiros de carimbó sob o sol quente. Reboliço febril de carnavais queimando como areia no deserto. Enroscar de coxas molhadas, sons surdos, teatro de Shakespeare. Convulsão de corpos em uníssono que irão desembocar na foz da loucura. Depois; teus sapatos embaixo da minha cama. Mas são teus ? Quisera, mas não!
Venha , mas venha de tênis, vá!

Rei Cego.

2008-04-18T11:51:00.000-07:00

Aquela mancha negra parada no céu hoje
É a mesma mancha negra de ontem
Aquele soldado triste na calçada
Carrega os mesmos sonhos de criança
As dores, as flores mortas e os deuses
São os mesmos
O passarinho em janelas abertas
Ainda canta
Há um sino batendo na catedral
E eu ouço
E continuo pensando em círculos
Sentado em meu trono de agonia
Segurando os velhos anéis de ouro sob a chuva
Mas esse é meu destino
Ser o Rei da Tristeza
Ser um Rei de aparências
Ser um Rei rico
Ser um líder podre

E continua aquela mancha negra no céu hoje
É a mesma mancha negra de ontem
Minha coroa reflete pessoas
Em suas vidas tortas
Com olhos de inverno
De bolsos e estômagos vazios
Essa gente de sol
Essa gente de cores
Essa gente muda

Permaneço imóvel na tempestade
Esperando esperança
De roupa vermelha de seda
Anéis de ouro
Cetro de cristal
E não me rendo
Continuo parado
Mesmo com a vida acéfala

Mas esse é meu destino
Ser o Rei da inércia
Rei do desserviço
Rei da desinformação
Cumpro meu papel
Parado

Aquela mancha negra no céu
É a mancha negra de todos os séculos
É a mancha negra de ontem.

Vanessa Monteiro.

...

2008-04-14T14:35:00.000-07:00

Quisera ser poeta para compor um verso triste. Mas sou alegre.

Uma puta e um monge.

2008-04-03T14:09:00.000-07:00

Deus não existe. A doutrina sartriana admite que não existe nada que possamos chamar de Deus; portanto, não existe também natureza humana. Desse modo, o homem se constrói e se descobre ao longo da vida. Para Sarte, a vida é um absurdo latejante na qual cada ser humano está sozinho frente à indiferença do restante de toda a raça. Regozijai-vos irmãos frente à ausência divina perante nossos pecados.Oras, mas ao matar Deus, o homem também mata a si mesmo em um exercício travesso de liberdade. A liberdade; essa quimera borbulhante de contradições, furor e ausência; deixou o homem a sós com a consciência para se equilibrar no imaginário das criaturas racionais.

Quem possui a liberdade?Os monges enclausurados em mosteiros longíquos ou as putas da Times Square? A liberdade é algo consciente e definitivo?Seria a liberdade ligeiros momentos em que partilhamos nossas vontades com algo proibido e/ou ilegal?Satre julgou a liberdade como sendo uma condenação por toda a vida: cada um é responsável inteiramente pelos seus atos. A liberdade é a própria existência.

Tanto as putas da Times Square quanto os antigos monges beneditinos,franciscanos etc....possuem e carregam a liberdade de existir. Essa liberdade de escolha, essa liberdade de não escolher. Eu posso tudo dentro da redoma que é minha cabeça, dentro desse cerébro incompleto e indeciso que tantas vezes pode me trapacear e cair em desatino.

Essa tal liberdade; de fumar cigarros de cereja com hortelã, beber vodka com sprite, palestrar palavrões, esconder-se sob lençóis em dias chuvosos ou mentir para os pais em noites de sábado.Escolher ou "desescolher"os fatos, motivos e momentos. Escolher organizar a mente e jogar o lixo para fora.Escolher sorrir mais um pouquinho só para aproveitar menos o momento de chorar.Escolher ser mais otimista mesmo quando a vida está uma merda e sempre há um pseudointelectual de merda tentando lhe enganar com literatismo.Escolher preferir isso a aquilo. Machuca o peito dizer: amo os monges, mas prefiro as putas.